O iate cortava o mar com pregui\u00e7a de quem n\u00e3o precisa provar nada. Casco branco reluzindo sob o sol das onze, deck de madeira teca quente embaixo dos p\u00e9s. Jota caminhava pelo conv\u00e9s sentindo o sal grudar no rosto e o est\u00f4mago reclamando h\u00e1 duas horas. A camiseta regata vinho grudava nas costas, rasgada no ombro esquerdo, manchada de suor seco. A mochila laranja pendurada no ombro direito balan\u00e7ava a cada passo.<\/p>\n\n\n\n
Trumpwin comandava o iate l\u00e1 na frente, de p\u00e9 atr\u00e1s do painel de controle, m\u00e3os pequenas tamborilando nos bot\u00f5es cromados.<\/p>\n\n\n\n
Leandro Costa. Amigo de anos.<\/p>\n\n\n\n
Que depois de herdar uma fortuna obscena de um tio que ningu\u00e9m sabia que existia virou… isso.<\/p>\n\n\n\n
Imposs\u00edvel de descrever sem soar louco: metade magnata laranja-neon com topete loiro desafiando a f\u00edsica, metade ator de Saturday Night Live fazendo impress\u00e3o exagerada, as duas metades brigando pelo mesmo rosto. Gravata vermelha longa demais balan\u00e7ando no vento, terno azul-marinho brilhante que ningu\u00e9m usa em alto-mar, rel\u00f3gio dourado enorme marcando a hora errada.<\/p>\n\n\n\n
Ele gritava ordens pra ningu\u00e9m, gesticulando como se houvesse c\u00e2meras escondidas filmando tudo.<\/p>\n\n\n\n
\u2014 Beautiful day! Tremendous! Nobody sails better than me, believe me!<\/p>\n\n\n\n
Jota s\u00f3 queria comer.<\/p>\n\n\n\n
O porto surgiu de repente, pequeno, concreto gasto, cheiro de fritura subindo da rua estreita que subia do cais. Trumpwin jogou a \u00e2ncora com um gesto teatral, como se estivesse desarmando uma bomba ao vivo na TV. Jota desceu a escada de corda antes que ele mudasse de ideia, pisou no cais quente, e seguiu o cheiro.<\/p>\n\n\n\n
Rua estreita. Cal\u00e7ada rachada. Um balc\u00e3o improvisado servia comida na frente de um boteco sem nome. N\u00e3o tinha menu. N\u00e3o tinha placa. S\u00f3 uma fila de gente segurando prato de pl\u00e1stico, mordendo, gemendo baixinho de prazer.<\/p>\n\n\n\n
P\u00e3o com bolinho.<\/p>\n\n\n\n
S\u00f3 isso. P\u00e3o com bolinho.<\/p>\n\n\n\n
Jota parou do outro lado da rua, olhando. O p\u00e3o era simples, massa branca, macio. Mas o bolinho… o bolinho era min\u00fasculo, uma bola dourada do tamanho de uma noz, crocante, fumegante, que desaparecia em duas mordidas. As pessoas mordiam e fechavam os olhos. Algumas gemiam. Outras lambiam os dedos devagar, como se estivessem cometendo pecado.<\/p>\n\n\n\n
Ele atravessou a rua, sentou numa mesa de pl\u00e1stico branco na sombra. A mochila laranja caiu do ombro, bateu no ch\u00e3o. Ele deixou. Olhou a fila. Contou doze pessoas. Viu o bolinho desaparecer na boca de um velho, depois de uma mulher de vestido florido, depois de um cara de bon\u00e9.<\/p>\n\n\n\n
O gar\u00e7om apareceu suado, avental manchado de \u00f3leo, caneta atr\u00e1s da orelha.<\/p>\n\n\n\n
\u2014 Quero um p\u00e3o com bolinho.<\/p>\n\n\n\n
O homem riu. Risada genu\u00edna, alta, como se Jota tivesse contado a melhor piada do m\u00eas.<\/p>\n\n\n\n
\u2014 Tr\u00eas a seis horas, amigo. T\u00e1 todo mundo querendo. O bolinho \u00e9 pequeno, demora pra fritar.<\/p>\n\n\n\n
\u2014 Seis horas?<\/p>\n\n\n\n
\u2014 \u00c0s vezes tr\u00eas. Depende. \u2014 O gar\u00e7om encolheu os ombros, tirou um bloquinho do bolso, rabiscou alguma coisa. \u2014 Toma. Ticket. Volta daqui a seis horas, t\u00e1 pronto.<\/p>\n\n\n\n
Jota pegou o ticket. Papel fino, amassado, n\u00famero 47 escrito \u00e0 m\u00e3o. Guardou no bolso da cal\u00e7a. Olhou pra fila de novo. Viu mais um bolinho desaparecer.<\/p>\n\n\n\n
Ficou ali mais um minuto. Dois. Tr\u00eas.<\/p>\n\n\n\n
Depois levantou, pegou a mochila, e voltou pro iate.<\/p>\n\n\n\n
O cadar\u00e7o do t\u00eanis direito estava solto. Ele viu, pensou em amarrar, n\u00e3o amarrou.<\/p>\n\n\n\n
Trumpwin j\u00e1 estava no comando quando Jota subiu a escada. Ele se virou, sorriso gigante, dentes brancos demais.<\/p>\n\n\n\n
\u2014 Ready? We’re gonna go FAST. The fastest. You’ll see.<\/p>\n\n\n\n
Jota nem respondeu. Sentou num banco acolchoado perto da popa, jogou a mochila no ch\u00e3o, cruzou os bra\u00e7os. O motor roncou. Grave. Profundo. Vibra\u00e7\u00e3o subindo pelas solas dos t\u00eanis surrados.<\/p>\n\n\n\n
\u2014 Here we go! \u2014 Trumpwin gritou, empurrando a alavanca pra frente.<\/p>\n\n\n\n
O iate arrancou.<\/p>\n\n\n\n
N\u00e3o foi acelera\u00e7\u00e3o. Foi catapulta.<\/p>\n\n\n\n
Jota sentiu o corpo colar no encosto do banco, a for\u00e7a empurrando os ombros pra tr\u00e1s. O vento bateu na cara como tapa aberto. O mar virou linha borrada azul-e-branca dos dois lados. O motor berrava, agudo, hist\u00e9rico.<\/p>\n\n\n\n
E ent\u00e3o o banco come\u00e7ou a se mover.<\/p>\n\n\n\n
Jota olhou pra baixo. O assento estava se reclinando sozinho, abaixando, virando mais horizontal, mais aerodin\u00e2mico. O encosto virou quase asa, inclinado pra cortar o vento. Ele segurou o corrim\u00e3o de inox ao lado, sentiu o metal gelado vibrar na palma da m\u00e3o.<\/p>\n\n\n\n
A piscina come\u00e7ou a transbordar.<\/p>\n\n\n\n
\u00c1gua subindo pela borda, derramando no deck, lambendo os tornozelos de Jota. Fria. Gelada. A \u00e1gua batia, voltava, batia de novo, formando uma camada fina que escorria pra tr\u00e1s conforme o iate acelerava.<\/p>\n\n\n\n
Trumpwin ria.<\/p>\n\n\n\n
Risada alta, estridente, de quem acabou de ganhar elei\u00e7\u00e3o ou fechar neg\u00f3cio bilion\u00e1rio. Ele gesticulava com uma m\u00e3o, a outra segurando o leme, topete loiro tremendo no vento.<\/p>\n\n\n\n
\u2014 NOBODY DOES SPEED LIKE THIS! NOBODY!<\/p>\n\n\n\n
O iate inclinou.<\/p>\n\n\n\n
A proa levantou. O casco inteiro saiu da \u00e1gua por um segundo eterno, motor gritando no v\u00e1cuo, e depois bateu de volta com um impacto que fez os dentes de Jota tremerem. O est\u00f4mago dele ficou suspenso no ar, flutuando dentro do corpo, demorando pra voltar pro lugar.<\/p>\n\n\n\n
\u2014 HOLY SHIT! \u2014 Jota gritou, sem querer, segurando o corrim\u00e3o com as duas m\u00e3os.<\/p>\n\n\n\n
Trumpwin olhou pra tr\u00e1s, sorriso ainda maior.<\/p>\n\n\n\n
\u2014 BEAUTIFUL, RIGHT? THE BEST!<\/p>\n\n\n\n
Eles subiram pro deque superior num pulo s\u00f3. Jota nem viu escada. O iate deu outro salto, uma onda gigante bateu de lado, e quando ele abriu os olhos estava em cima, vento batendo mais forte, barulho do motor ainda mais alto.<\/p>\n\n\n\n
Jota gritou por cima do rugido:<\/p>\n\n\n\n
\u2014 A GENTE PRECISA COMPRAR DOIS DESSES!<\/p>\n\n\n\n
Trumpwin virou a cabe\u00e7a, topete chicoteando.<\/p>\n\n\n\n
\u2014 WHAT?<\/p>\n\n\n\n
\u2014 DOIS IATES IGUAIS! \u2014 Jota gesticulou, abrindo os bra\u00e7os. \u2014 UM PRA CORRER E OUTRO PRA FICAR VENDO DE FORA! VAI SER MUITO MAIS EMOCIONANTE!<\/p>\n\n\n\n
Os olhos de Trumpwin brilharam. Ele assentiu, empolgado, como se aquela fosse a melhor ideia que j\u00e1 tinha ouvido na vida.<\/p>\n\n\n\n
\u2014 GENIUS! TREMENDOUS IDEA!<\/p>\n\n\n\n
Ele apertou um bot\u00e3o no painel.<\/p>\n\n\n\n
Uma tela gigante desceu do teto. LED, brilhante, som embutido ligando sozinho.<\/p>\n\n\n\n
E come\u00e7ou um filme porn\u00f4.<\/p>\n\n\n\n
Sem aviso. Sem contexto. Sem nada.<\/p>\n\n\n\n
Gemidos altos misturados com o rugido do motor. Corpos se mexendo na tela em close absurdo. Volume no m\u00e1ximo.<\/p>\n\n\n\n
Trumpwin piscou. Desviou o olhar. Olhou pra tela de novo. Fez uma express\u00e3o estudada, meio constrangida, meio divertida, como se estivesse ensaiando rea\u00e7\u00e3o pra imprensa invis\u00edvel. Ele abriu a boca, fechou, abriu de novo.<\/p>\n\n\n\n
\u2014 This wasn’t… I didn’t… \u2014 Ele parou, olhou pra Jota, sorriu de canto. \u2014 Tremendous content, though. The best.<\/p>\n\n\n\n
Jota arregalou os olhos. Olhou pra tela. Olhou pro Trumpwin. Come\u00e7ou a rir. Risada alta, incontrol\u00e1vel, que do\u00eda no est\u00f4mago vazio.<\/p>\n\n\n\n
Trumpwin riu junto, acenando com a m\u00e3o como se estivesse dispensando cr\u00edtica de jornal.<\/p>\n\n\n\n
\u2014 Fake news! Total setup!<\/p>\n\n\n\n
O sol j\u00e1 estava baixo no horizonte. Laranja virando roxo. Quantos saltos tinham dado? Quantas voltas? Trumpwin continuava gritando slogans, acelerando, freando, fazendo o iate dan\u00e7ar.<\/p>\n\n\n\n
Jota continuou rindo, segurando a barriga, e ent\u00e3o olhou pra baixo.<\/p>\n\n\n\n
O cadar\u00e7o ainda estava solto.<\/p>\n\n\n\n
Totalmente desatado agora. Arrastando no ch\u00e3o molhado. O buraco no ded\u00e3o deixando o frio entrar.<\/p>\n\n\n\n
Ele se abaixou pra amarrar.<\/p>\n\n\n\n
A mochila laranja escorregou do ombro.<\/p>\n\n\n\n
Caiu no ch\u00e3o.<\/p>\n\n\n\n
O z\u00edper, que n\u00e3o estava fechado direito, abriu.<\/p>\n\n\n\n
Caderno de capa dura marrom bateu no deck com um thud seco. Isqueiro amarelo rolou, bateu no p\u00e9 de uma cadeira, parou. Caneta. Papel amassado. E ent\u00e3o, flutuando devagar, caindo em c\u00e2mera lenta como se o vento tivesse decidido fazer suspense…<\/p>\n\n\n\n
O ticket.<\/p>\n\n\n\n
Papel fino. N\u00famero 47 escrito \u00e0 m\u00e3o.<\/p>\n\n\n\n
Jota pegou o ticket no ar antes que voasse.<\/p>\n\n\n\n
Olhou.<\/p>\n\n\n\n
E lembrou.<\/p>\n\n\n\n
P\u00e3o com bolinho. Tr\u00eas a seis horas.<\/p>\n\n\n\n
Ele congelou. Esqueceu do cadar\u00e7o. Esqueceu do porn\u00f4 na tela. Esqueceu de Trumpwin rindo e gritando slogans pro vento.<\/p>\n\n\n\n
\u2014 Puta merda \u2014 Jota sussurrou, segurando o ticket como se fosse cheque milion\u00e1rio. \u2014 O bolinho.<\/p>\n\n\n\n
Ele levantou num pulo, virou pra Trumpwin.<\/p>\n\n\n\n
\u2014 A GENTE TEM QUE VOLTAR!<\/p>\n\n\n\n
Trumpwin parou de rir. Olhou pra Jota. Olhou pro ticket na m\u00e3o dele. Entendeu tudo sem precisar de explica\u00e7\u00e3o.<\/p>\n\n\n\n
Ele virou o leme com for\u00e7a.<\/p>\n\n\n\n
O iate inclinou violento, \u00e1gua da piscina derramando inteira pro lado esquerdo, motor berrando de esfor\u00e7o. Trumpwin empurrou a alavanca at\u00e9 o fim, rosto s\u00e9rio agora, concentrado, queixo quadrado projetado pra frente.<\/p>\n\n\n\n
\u2014 WE’RE GOING BACK! THE BEST RETURN EVER!<\/p>\n\n\n\n
O iate cortou o mar na dire\u00e7\u00e3o oposta, velocidade m\u00e1xima, proa levantando de novo, vento cortando a pele. Jota segurou o corrim\u00e3o, ticket apertado na m\u00e3o, olhando o horizonte tentando avistar o porto.<\/p>\n\n\n\n
Quanto tempo fazia? Duas horas? Tr\u00eas? Quatro?<\/p>\n\n\n\n
O bolinho esperava. Tinha que esperar.<\/p>\n\n\n\n
Trumpwin gritava frases motivacionais pro nada:<\/p>\n\n\n\n
\u2014 NOBODY GOES BACK FASTER! THIS IS HISTORY!<\/p>\n\n\n\n
O porto surgiu pequeno no horizonte. Concreto gasto. Rua estreita subindo. Cheiro de… nada.<\/p>\n\n\n\n
Jota sentiu o est\u00f4mago afundar antes mesmo de o iate encostar no cais.<\/p>\n\n\n\n
Eles ancoraram. Jota desceu a escada de corda quase pulando, pisou no concreto quente.<\/p>\n\n\n\n
Correu.<\/p>\n\n\n\n
O cheiro fantasma do bolinho guiando o nariz.<\/p>\n\n\n\n
Mas o p\u00e9 direito prendeu no esquerdo. O cadar\u00e7o. Aquele maldito cadar\u00e7o.<\/p>\n\n\n\n
Jota foi ao ch\u00e3o. As palmas da m\u00e3o rasparam no asfalto quente. O joelho bateu seco.<\/p>\n\n\n\n
Ele nem sentiu a dor. Levantou num pulo, mancando, ignorando o sangue no jeans, e correu os \u00faltimos metros.<\/p>\n\n\n\n
O balc\u00e3o estava fechado.<\/p>\n\n\n\n
Cadeiras empilhadas. Toldo recolhido. Porta de metal trancada. Rua vazia. Sil\u00eancio absoluto.<\/p>\n\n\n\n
Jota parou na frente. Olhou pro ticket na m\u00e3o. N\u00famero 47. Papel fino, amassado, in\u00fatil.<\/p>\n\n\n\n
Trumpwin apareceu atr\u00e1s dele, m\u00e3os nos bolsos, topete im\u00f3vel agora que n\u00e3o tinha vento.<\/p>\n\n\n\n
\u2014 Sad \u2014 ele disse, voz baixa, quase respeitosa. \u2014 Very sad.<\/p>\n\n\n\n
Jota n\u00e3o respondeu. Ficou ali parado, olhando a porta fechada, sentindo o cheiro fantasma de fritura \u2014 ou talvez s\u00f3 o sal do mar enganando o c\u00e9rebro.<\/p>\n\n\n\n
Trumpwin p\u00f4s a m\u00e3o no ombro dele.<\/p>\n\n\n\n
\u2014 We’ll come back \u2014 ele disse, voz grave, solene, como se estivesse prometendo reabrir cassino falido. \u2014 The best comeback ever. Believe me.<\/p>\n\n\n\n
Jota guardou o ticket no bolso. Virou de costas pro balc\u00e3o fechado. A mochila laranja pendurada no ombro. A camiseta regata vinho grudada de sal e suor. O cadar\u00e7o do t\u00eanis direito ainda solto, arrastando no ch\u00e3o.<\/p>\n\n\n\n
N\u00e3o ia amarrar.<\/p>\n\n\n\n
N\u00e3o agora.<\/p>\n\n\n\n
Ele come\u00e7ou a caminhar de volta pro iate.<\/p>\n\n\n\n
Trumpwin seguiu ao lado.<\/p>\n\n\n\n
\u2014 I am the best chef in the world. Farei steak bem passado com ketchup esta noite. Nobody cooks better, believe me!<\/p>\n\n\n\n
Jota n\u00e3o respondeu.<\/p>\n\n\n\n
Sabia que a comida dele era uma bosta.<\/p>\n\n\n\n
Mas agora era aquilo ou nada.<\/p>\n\n\n\n
O bolinho tinha ficado pra tr\u00e1s.<\/p>\n\n\n\n
Tr\u00eas horas. Talvez seis.<\/p>\n\n\n\n
Ou talvez nunca tivesse existido.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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