O sol de novembro queimava as lajes como se quisesse derreter a favela inteira. Eram uma da tarde, hor\u00e1rio em que at\u00e9 cachorro procura sombra. Geraldo, sargento do BOPE, agachava atr\u00e1s de um muro caindo aos peda\u00e7os no alto do morro. O colete de 12 kg parecia de chumbo quente. Suor escorria em rio pelo pesco\u00e7o, entrava pela gola, descia at\u00e9 a cueca. O fuzil HK encostado no ombro estava t\u00e3o quente que queimava a pele atrav\u00e9s da luva.<\/p>\n\n\n\n
No r\u00e1dio, s\u00f3 chiado baixo e vozes pregui\u00e7osas:<\/p>\n\n\n\n
\u2014 Alfa Tr\u00eas, posi\u00e7\u00e3o?<\/p>\n\n\n\n
\u2014 Mantida. Sem movimento no alvo bravo.<\/p>\n\n\n\n
\u2014 C\u00f3pia. Rotina.<\/p>\n\n\n\n
Rotina, uma ova.<\/p>\n\n\n\n
Geraldo limpou o suor dos olhos com a manga da farda preta. Do ponto de tocaia, l\u00e1 do alto, via as vielas descendo como veias abertas. A favela inteira parecia prender a respira\u00e7\u00e3o. Ele n\u00e3o sabia explicar, mas sentia no ar. N\u00e3o era o cheiro normal \u2014 maconha queimada, frango frito, esgoto fervendo. Era outra coisa. Mais antigo. P\u00f3lvora velha misturada com respeito.<\/p>\n\n\n\n
Falavam desse cheiro. Todo policial com mais de cinco anos de rua j\u00e1 tinha ouvido. Aparecia sempre no mesmo m\u00eas, sempre perto do dia 24 de novembro, quando o Evento acontecia. O cheiro da tradi\u00e7\u00e3o mais antiga que qualquer lei escrita.<\/p>\n\n\n\n
Geraldo tinha ouvido falar pela primeira vez em 2016, ainda soldado raso. Veteranos contavam no vesti\u00e1rio, voz baixa como quem conta segredo de fam\u00edlia:<\/p>\n\n\n\n
\u2014 Todo ano acontece. Dia 24 de novembro, duas da tarde. As fac\u00e7\u00f5es param de se matar por um dia. Escolhem os campe\u00f5es. Montam o ringue sem corda. Quem entra sai andando ou sai carregado. E pol\u00edcia n\u00e3o entra. Quem entra vira alvo de todo mundo.<\/p>\n\n\n\n
Ele nunca tinha visto. S\u00f3 ouvido. Lenda urbana, alguns diziam. Tradi\u00e7\u00e3o real, outros juravam. Magr\u00e3o, o capit\u00e3o, nunca confirmava nem negava. S\u00f3 sorria de canto quando algu\u00e9m perguntava.<\/p>\n\n\n\n
Foi quando veio o sinal.<\/p>\n\n\n\n
Um moleque de bicicleta, camisa do Flamengo rasgada, uns 12 anos no m\u00e1ximo, parou no meio da rua principal l\u00e1 embaixo. Tirou do bolso um sinalizador verde daqueles de navio. Acendeu. O tro\u00e7o subiu chiando, subiu, subiu, at\u00e9 explodir no c\u00e9u num verde veneno que tingiu as nuvens.<\/p>\n\n\n\n
A favela inteira viu.<\/p>\n\n\n\n
Geraldo sentiu o cora\u00e7\u00e3o dar um soco no peito. Tr\u00eas quarteir\u00f5es abaixo da posi\u00e7\u00e3o dele. Exatamente onde ficava o dep\u00f3sito de arma que eles estavam vigiando h\u00e1 duas semanas.<\/p>\n\n\n\n
O sinalizador significava uma coisa: o Evento ia come\u00e7ar em uma hora. Naquele local. Quem estava perto e sabia da tradi\u00e7\u00e3o tinha tempo de chegar. Quem n\u00e3o sabia… n\u00e3o era pra estar l\u00e1.<\/p>\n\n\n\n
Ele apertou o bot\u00e3o do r\u00e1dio com tanta for\u00e7a que quase quebrou.<\/p>\n\n\n\n
\u2014 Capit\u00e3o, aqui \u00e9 Geraldo. Sinalizador verde confirmado. Tr\u00eas quarteir\u00f5es abaixo da minha posi\u00e7\u00e3o.<\/p>\n\n\n\n
Sil\u00eancio de tr\u00eas segundos. Depois a voz rouca que ele conhecia melhor que a voz do pr\u00f3prio pai:<\/p>\n\n\n\n
\u2014 N\u00e3o mexe um m\u00fasculo. J\u00e1 t\u00f4 indo.<\/p>\n\n\n\n
Geraldo soltou o r\u00e1dio devagar. Olhou de novo pro c\u00e9u que ainda fumegava verde. Sentiu um frio na espinha que n\u00e3o sentia desde a primeira entrada no complexo.<\/p>\n\n\n\n
Porque o Evento n\u00e3o avisava com anteced\u00eancia. N\u00e3o tinha convite, n\u00e3o tinha lista. S\u00f3 aquele sinalizador verde subindo \u00e0s 13h, e uma hora depois come\u00e7ava. Quem precisava saber, sabia. Quem n\u00e3o precisava, ficava longe.<\/p>\n\n\n\n
E quando acontecia, at\u00e9 o BOPE abaixava a cabe\u00e7a.<\/p>\n\n\n\n
Ele respirou fundo, sentiu o gosto de p\u00f3lvora velha na boca, e pela primeira vez em sete anos de caveira preta pensou:<\/p>\n\n\n\n
\u2014 Hoje pode ser diferente.<\/p>\n\n\n\n
L\u00e1 embaixo, o sil\u00eancio j\u00e1 tomava conta de tudo. Nem funk, nem grito de m\u00e3e, nem tiro perdido. S\u00f3 o vento batendo nas antenas e o cora\u00e7\u00e3o dele martelando no ouvido.<\/p>\n\n\n\n
O Evento tinha come\u00e7ado.<\/p>\n\n\n\n
E ele estava no lugar errado.<\/p>\n\n\n\n
Ou, quem sabe, no lugar certo.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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